Poesia

A conquista

2012-02-04T04:39:00.000-08:00

Buscando ser flor, fiz-me semente

Na ânsia de fazer-me bela,

encantei-me certa vez

com um tecido de delicadeza ímpar

que vivia a cobrir um eletrodoméstico

Conquistei aquele primor

e senti, por fim, na pele,

como são lindas as capinhas de liquidificador...

Bonitinho

2012-01-11T00:44:00.000-08:00

Bonitinho é receber uma só flor
vinda ali mesmo do cantinho, da esquina...
Uma Margarida, Onze horas, Bonina...
Ou ainda aquela que nem mesmo o nome se conhece...
Bonitinho é apelido com carinho,
declaração em guardanapo,
chá para quem está gripado...
Bonitinho é chegar quando não se espera
é acreditar em sonhos e falar quimeras,
é dividir comida no prato mesmo raso e raro
Bonitinho é saber que a infância passou,
mas que ainda tenho direito a recreios...

2012-01-08T15:27:00.000-08:00

Rasos

2012-01-08T15:22:00.000-08:00

Teu olhar, pouco a pouco,
vem deixando de ser meu espelho
Leituras turvas, reflexos embaçados...
Olhos rasos, rasos demais
para que seja possível a mim
voltar a mergulhar...

2012-01-08T15:17:00.001-08:00

Por ignorar

2012-01-06T11:06:00.000-08:00

A rua tinha uma alma de sorriso triste...
Eu, contentamentos a oferecer
Mas seus clamores estavam escritos
em língua estrangeira
Por mais que eu quisesse afagá-la,
nunca pude compreendê-la.

Pequenezas

2012-01-04T07:20:00.000-08:00

Os pormenores me encantam...
Sou vírgula
Os detalhes me enternecem
Sou orvalho
As miudezas me deliciam,
nesse instante, sou botão
As pequeninas demostrações
de afeto são divinas
e para isso, estou
eternamente a disposição...

O sonho de Maria

2011-12-29T09:23:00.001-08:00

Maria voltou da feira

como quem havia comprado o dia

Proprietária que era agora,

adocicou, a seu gosto, o azedume das manhãs

Para o almoço fez de tudo um pouco,

com seu modo elegante e seu vestido quase roto

Separou da vida o amargo e o caroço

Quando a noite principiou

ela sem titubear, fez das sobras da compra um caldo,

saboreando-o sem nem mesmo experimentar...

Ela o continha.

Maria foi menina de sonhos sempre descalços,

moça da lida sem flor,

mulher que o peso do coração arqueou

No presente faz remendo

no sentimento que insisti em esgarçar

Ela que pensava ter na feira adquirido o dia,

tem no fundo da sacola

uma carne magra, farinha e fubá

Por favor, não acorde Maria

Deixe que ela tenha o direito de se esquivar

às doses diárias de dor,

ao fogão repleto do que não há,

e à conjugação longínqua do verbo amar.

Deixe Maria dormir.

Que ela construa seus sonhos ao seu bel prazer

escondida da consciência dolorida do sofrer

Dorme Maria, dorme...

Amanhã é dia de feira.

Maria, pode dormir...

2011-12-27T12:51:00.000-08:00

Máscaras

2011-12-27T12:44:00.000-08:00

Promessas vãs
no afã de iludir
dilaceraram meu coração
No simples afã de iludir
roubastes com máscaras e armas sutis
meu real motivo de sorrir
Promessas vãs,
promessas vãs...

2011-12-26T10:08:00.000-08:00

Todas as estrelas foram minhas

2011-12-26T09:57:00.000-08:00

Vi, enfim a luz e ela era bela
Perdi-me dentro da tempestade
e ela traduziu-me como ninguém jamais.
Por fim, viestes.
Eu há tanto tempo te chamo...
Contou-me sobre o teu infinito
e eu vislumbrei possibilidades...
De repente todas as estrelas
eram possíveis e minhas.
A lua antes tão distante
agora era o meu presente mais real
Veio repleta de palavras
que só um poeta teria e tem
Como em toda a vida
me enchestes de gentilezas e doçuras,
compreendestes meu texto, meu avesso,
meu direito e todas as minhas loucuras
Hoje não me parece segunda,
uma segunda-feira qualquer...
Hoje foi meu dia de Natal
que ninguém, nunca irá tirar de mim...

2011-12-26T09:31:00.000-08:00

O sofrimento

2011-12-24T19:42:00.000-08:00

Dor inclemente,
persistente, pontual....
Que nenhum remédio passa...

Reflexos

2011-12-24T04:15:00.001-08:00

A fotografia na parede não diz mais quem sou,

não me reconheço em letras ou versos

como fazia antigamente com grande facilidade

Estou vivenciando o vazio

e no vazio, consequentemente, o nada

O abrir das janelas não me faz falta

e a promessa de dias vindouros

em nada muda a sua ausência

Venho me diluindo, me diluindo ...

Não mais preciso ser quem sou,

preciso apenas ser

aquilo que de mim sobrou.

Desilusão

2011-12-22T02:35:00.000-08:00

Pingastes sorrateiramente

no meu mais doce chá

gotas sutis de desilusão.

Eu, por não conhecer tua intenção,

o bebi como se fosse amor.

Pareceu-me o mais doce dos chás

até que senti, quando sorvia e

ainda apreciava o último gole,

um cheiro suave da seiva com que o temperastes

Perdi pouco a pouco a delicadeza,

conheci a estranheza,

e desde aquele dia vivo a sentir frio.

Meus olhos desconheceram a luz,

as palavras perderam o tom...

Longe ainda escuto o que me parece

um ensaio de um som.

Desde aquele dia a xícara florida vive só

Nunca mais foi ocupada pelo chá

Vive como eu:

procurando o que conhecia

e desconhecendo o que

pensava saber que existia

Deselegância

2011-12-15T03:37:00.001-08:00

O tempo foi
profundamente deselegante
com as tramas do tecido
O fez roto, gasto, puído
Perdeu-se nesse desgaste
memórias e traços florais
O cabide hoje sustenta
reflexos pardos do que foi
o mais belo tecido
que a renda um dia sobrepôs.

2011-12-15T03:09:00.001-08:00

A busca de Maria

2011-12-14T04:38:00.000-08:00

Maria, Maria...
Para onde você foi
quando a vida lhe oferecia
quimeras e alegrias?
Fui buscar ao longe,
fui buscar ao longe...
Maria, Maria...
Por que você não foi
quando a vida lhe chamou
ao longe, ao longe?
Estive aqui, por receio
de perder a visita da vida
como foi da última vez
em que fui buscar ao longe,
em que fui buscar ao longe...

No tempo da estranheza

2011-12-06T09:24:00.001-08:00

Quando quis, enfim, ouvir

o mundo apresentou-me o silêncio

Quando já sabia o que dizer, vi-me só

Quando abri os olhos, o jardim se recolheu

a um sono profundo e aparentemente sem fim...

Meu coração conheceu, assim,

um tempo de estranheza

no qual querer não mais bastava...

Por fim, conformei-me em saber-me viva,

apesar de nada mais ter a possibilidade

de um dia vir a me pertencer.

2011-12-06T09:23:00.000-08:00

Bonina

2011-10-31T10:10:00.000-07:00

A beleza da palavra e o colorido da flor

compunham a riqueza do jardim da minha avó

Pequeno, simples até...

A casa de madeira de pintura desbotada

deixava entrever um rosa seco e o verde como que saído da cana

Era lá, perante o desgaste da casa, que a Bonina florescia

Minha avó chamava-me para vê-la

nas raríssimas vezes em que eu a visitava

Tenho na memória a imagem da flor,

mas, o nome perdeu grande parte do encantamento...

Belo mesmo era ouvi-lo dito por ela,

quando pegando-me pela mão falava:

Venha criança pequena, ver o sorriso doce

que nos oferece a Bonina...

2011-10-05T10:42:00.001-07:00

Os jarrinhos

2011-10-05T10:40:00.000-07:00

No tempo em que havia jarrinhos de flores
sobre as mesas das professoras,
o mundo ainda cabia em mim.
Palavras doces saltavam dos livros,
os porquês eram respondidos,
a vida serenava...
No tempo dos jarrinhos
havia uma certeza de pertencer,
os sabores se acentuavam,
cirandas compunham a noite
e a noite permitia-se, assim, se compor
Repleta de afetos, a correspondência chegava
com a mesma naturalidade
com que o rio escrevia suas voltas
A manhã cheirava a café, a tarde a broas.
O perfume era de alfazema e todo mundo
estava sempre cheiroso e satisfeito com essa essência só
Tudo era simples, adoravelmente simples...
Era certo que a vida serenava e isso era o que bastava.
Tudo isso no tempo em que havia
jarrinhos de flores sobre as mesas das professoras...

2011-09-09T10:38:00.001-07:00

À toa

2011-09-09T10:30:00.000-07:00

À toa, passou a tarde
e com ela o vôo do pássaro e a pressa do ninho
À toa, vi a noite tecer segredos
e guardá-los sob a colcha da escuridão
À toa, colhi serenos na madrugada
tentando esquecer os medos
Assim... À toa
como quem divaga sobre a dor,
como quem busca compreender
pelo perfume, a flor
À toa...
Como se fosse possível viver,
como quem nada quer, tudo querendo...

2011-09-06T11:59:00.001-07:00

Um certo Manacá

2011-09-06T11:41:00.001-07:00

No meu tempo de criança
ouvia a minha avó descrever
a beleza e o perfume do Manacá
Minha imaginação corria como carretel,
bobina nova, graça de menina
O Manacá criou raízes em mim
e em algumas primaveras ele ainda floresce
em meio ao desalinho das bobinas,
ao emaranhado dos carretéis,
no esforço da memória que quase sempre desafina.

2011-08-24T10:25:00.001-07:00

2011-08-18T12:48:00.000-07:00

O querer

2011-08-18T12:43:00.000-07:00

Foi assim que quis a rua:

ser só em plena madrugada

Foi assim que quis o vento:

fazer curvas beirando os montes

Foi assim que quis o tempo:

perder-se, tornar-se nebuloso,

esquecer para esquecer-se...

Foi assim que quis quando tudo

parecia nada mais desejar...

2011-08-18T10:57:00.001-07:00

2011-08-02T06:19:00.001-07:00

Nem tanto

2011-08-02T05:37:00.001-07:00

A vida estendia-se por sobre o quintal

assim como quem nada quer...

Na quietude das manhãs fazia-me rir

enquanto pintava de vermelho o verde das maçãs

Por vezes, ela me invadia no intuito de agradar

Era nesses momentos que eu me encolhia

como se dissesse a ela: nem tanto, nem tanto...

2011-08-01T10:51:00.001-07:00

Em fios

2011-08-01T10:46:00.001-07:00

Fui desfiando-me de modo tão sutil

que quem estava ao meu lado não notou

O último fio desprendeu-se do centro

como a luz da vela quando extingue seu alimento

Deixei compridos fios por tecer

sobre a feitura da cortina da noite

Com eles faria, ainda, emendas

revelando, talvez muito tardiamente,

os segredos do desenrolar da luz do dia.

2011-08-01T10:44:00.001-07:00

O azul

2011-07-15T17:59:00.000-07:00

Na sala quieta, a poeira assentava-se

sobre o guarda-louças.

No quintal onde a velha cerca repousava,

o vento acordava a roseira

Só eu sonhava na escada que levava

ao sossego da varanda,

encantada com o tecido da vida,

ainda azul, com bolinhas da mesma cor...

Primor

2011-07-15T17:58:00.000-07:00

A biblioteca cheirava a saber

e eu tinha fome e sede

Apresentei-me, sem reservas,

àquele mundo silencioso e doce

À minha primeira refeição,

denominei Banquete,

mas, ao continuar, chamei-a Primor.

2011-07-13T12:22:00.000-07:00

A Cristaleira

2011-06-15T04:43:00.001-07:00

A cristaleira

dava o tom de requinte a casa

mesmo, que no todo

seu desarranjo se fizesse notar...

No canto reservado, ela mantinha-se

repleta de histórias registradas

em copos e taças de cristal

Minha avó dava o seu toque:

havia sempre um pão com

saborosa manteiga sobre o primeiro vão.

Esse visitante, porém, jamais tirou daquela

cristaleira sua elegância natural

Enquanto as peças antigas mostravam

pelo vidro sua original composição,

ele era o perfume que, com singeleza,

realçava a nobreza e o lume dos cristais.

2011-06-15T04:39:00.001-07:00

Sombrinha

2011-06-13T10:27:00.001-07:00

Pequena, desejei ter uma sombrinha.

Não pela proteção que dela teria,

mas, pelo efeito que a pronúncia

do seu nome em mim exercia...

2011-06-13T10:21:00.001-07:00

O que antes era encanto

2011-05-31T03:53:00.000-07:00

Quando os sapatos já estão gastos,

quando a linha se desprende da roupa,

quando o tecido, puído, desfaz o bordado,

o que era encanto perde a graça

e a vida, de repente, leva embora o que até então,

pertencia tão somente as delícias do coração.

Quando os fios dos cabelos perdem o tom,

quando as mãos, buscam, em vão,

o que antes era fácil e tão somente seu,

o que era encanto perde a graça...

Discretamente o tempo vai, assim, fechando as portas

e o que era belo, já não se nota:

Lembranças de dias claros,

perfumes de primaveras,

sonhos doces, quimeras,

tornam-se borrões presos em algum canto da memória.

Uma tristeza sem medida invade a casa

onde antes morava a vida

Falta sol, açúcar, sal, falta tempo.

O silêncio toma conta de tudo

e a quietude passa, por fim, a ser normal.

A poesia da imagem

2011-05-24T09:11:00.001-07:00

Árido

2011-05-20T03:33:00.000-07:00

Tudo era simples e frágil e eu sabia...

Tudo era doce e o sal não existia

Até que a noite entrou pela porta

quando ainda era hora do dia

Uma aridez sem fim, então, se apresentou

e sem pedir licença habitou em mim

A memória aos poucos se perdeu,

os olhos desconheceram a luz,

a palavra afastou-se da voz...

Vivo agora o inverno

como se outra estação não houvesse

Ouço chamados, mas, não tenho respostas.

Perante a escuridão e a ausência de afetos

cubro-me com retalhos do passado e durmo sobre mim.

2011-05-03T09:38:00.001-07:00

2011-04-18T11:34:00.001-07:00

Frio

2011-04-11T03:55:00.003-07:00

A porta fechou antes que a luz acendesse,

antes que a mão tocasse a chave.

E lá dentro, perdeu-se o mundo...

Nunca mais houve notícia

do quarto onde a velha máquina descansava,

da sala e seu perfume ,

do sofá vermelho, já puído,

do vaso em flor, do lume.

Perdeu-se o mundo,

quando a porta recusou-se a esperar,

quando a mão não pode tocar a chave ,

quando os olhos não viram a claridade.

O mundo, o mundo lá dentro se perdeu...

Aqui fora, com um frio que não conhece cobertor,

vaga, sozinha, a dor.

2011-04-11T03:42:00.000-07:00

Cortesia

2011-04-07T05:28:00.001-07:00

Maria esqueceu seu canto...

A vida lhe é árida

Na plantação frente à porta

nada brota, nada frutifica

Da janela de Maria

não se vê cor, muito menos companhia

Mas, ela ainda sonha em ser

a eleita de uma cortesia

e ter no brilho da panela que lava

o reflexo mais que perfeito da sua alegria.

2011-04-07T05:27:00.001-07:00

Partidas

2011-04-07T05:24:00.001-07:00

Os sapatos,

os sapatos

já não me são mais confortáveis

e assim, têm mudado o meu jeito de caminhar

Os óculos,

os óculos

não mais me favorecem ver o horizonte

e, então, tenho vivido de ver ao redor. E só.

Os casacos,

os casacos

já estão com as mangas curtas

como se quisessem tirar de mim

o prazer de me aquecer

então, fico longas horas juntando folhas

para garantir que o outono não irá partir.

A casa,

a casa,

a vida,

a vida...

2011-04-07T05:23:00.001-07:00

Poeminha de amor a chuva

2011-04-07T05:19:00.001-07:00

Gosto de dias chuvosos...

Parece-me que tenho a alma lavada

Gosto de nuvens pesadas

porque percebo que não carrego quase nada.

Gosto de trovões porque silenciam a minha fala

Mas, os raios...

Deles tenho receio,

pois, chegam sempre antes

do som que produz o meu medo.

2011-04-07T05:18:00.001-07:00

Branco

2011-03-18T07:41:00.001-07:00

Quando dormi
tive medo de sonhar e acordei
Do perfume tive medo da essência e me lavei
Na música não compreendi a partitura e me calei
Do livro só lia fragmentos e me fechei
Na memória eu buscava e buscando nada achava
A infância, o verde, a casa...
Restou-me o vazio e nele sinto dor e frio.

2011-03-11T05:27:00.000-08:00

Registros

2011-03-09T11:56:00.000-08:00

A fotografia da infância

perdeu o cheiro das amoras

Os antepassados em preto e branco

com seus traços já desbotados...

O livro que guarda a flor

tem cheiro de bolor e tom amarelado...

O sorrisos são brancos,

mas, se escondem.

Passam o dia mudando de lugar

em uma perigosa brincadeira de enganar

Em um quarto escuro,

as lágrimas não se cansam de radiografar

dores, ausências, mágoas

e tudo mais que de salgado há...

2011-02-24T08:36:00.001-08:00

A poesia da imagem

2010-10-19T11:43:00.001-07:00

2010-10-19T11:41:00.000-07:00

Hóspedes

2010-10-19T11:33:00.001-07:00

Hospedo antepassados.
Dormem em mim
minhas pequenas avós
Contam memórias
bisavós e contemporâneos...
Uso, com naturalidade,
as frases e os gestos do meu avô.
Ouço tias caminhando...
Em um canto, trisavós costuram,
fiam, plantam, colhem...
Tenho construído quartos,
arejado salas, decorado varandas,
a espera dos meus futuros hóspedes.
Até que um dia eu, também,
venha a procurar hospedarias...

A poesia da imagem

2010-09-17T04:45:00.000-07:00

A poesia da imagem

2010-09-01T11:22:00.002-07:00

Guardados

2010-09-01T11:22:00.001-07:00

Até quando poderei guardar
o sal e o doce,
a luz e as sombras
dos segredos que só eu sei?

Até quando vou me reportar,
arquivar e me calar
sobre os segredos que só eu sei?

Até quando vou dobrar,
arejar e perfumar
Recorrer, desdobrar
e prevenir de amarelar os segredos que só eu sei?

Até quando vou acalentar,
suprimir, engavetar
emudecer e disfarçar os segredos que só eu sei?

Até quando vou simplesmente amar
não pedir, nem lamentar
o tempo que dediquei aos segredos que só eu sei?

São preciosos e delicados,
divinos e deliciosos os segredos que só eu sei,
porque deles, só eu sei.

A poesia da imagem

2010-08-31T12:05:00.000-07:00

Abajur

2010-08-06T10:12:00.001-07:00

Passarinho no fio
vendo o dia que morre
temendo o frio da noite,
esperando a hora redonda
em que a lua acende o seu abajur amarelo.

E o dia, por fim, morre.
A noite treme de frio,
cobre-se de estrelas,
na exata hora redonda
em que a lua acende o seu abajur amarelo.

2010-08-06T10:02:00.000-07:00

Nome

2010-08-06T10:01:00.000-07:00

As Rosas,
As Hortências,
Dálias,
Margaridas...
E eu? Que faço eu na primavera
sem ter nome de flor?

A poesia da imagem

2010-06-02T04:32:00.000-07:00

Os excessos

2010-06-02T04:26:00.000-07:00

Os excessos me incomodam,
preciso limpá-los.
Tudo claro,
tudo pouco,
branco.
Sempre é época de podas.
Só os galhos necessários,
o espaço para o que há de vir
Uma casa para o botão ir e voltar,
um corpo onde o vento possa circular,
cada coisa com o tempo de ficar.

A poesia da imagem

2010-04-26T12:33:00.000-07:00

Ecos

2010-04-26T12:29:00.000-07:00

Quando eu era pequena
o mundo parecia-me tão grande...
A casa tinha portas enormes,
cadeiras para gigantes,
camas de colchões sem fim...
Deitada no chão vermelho da varanda
o teto era quase um céu.
As telhas formavam-se para chover...
Longe, distante,
alto, alto...
Hoje a minha antiga casa
é um ponto no caminho que passo.
As cadeiras nos acomodam mal,
os colchões parecem caber
tão somente o espaço de deitar.
O teto aproxima-se cada vez mais...
Pequeno, curvado,
como se fosse cair.
Assim,baixo, baixo...
Os ecos dos sorrisos
não me são mais permitidos.

A poesia da imagem

2010-03-31T12:42:00.000-07:00

2010-03-26T10:23:00.000-07:00

Essa tal solidão

2010-03-24T10:32:00.001-07:00

Meu avô falava
de uma solidão intelectual..
Eu um dia lhe perguntei:
Vô, o que é isso?
E ele me respondeu:
_ É não ter com quem partilhar
nossos ideais,
é falar outra língua,
é sentir-se de outro lugar
em meio aos nossos conterrâneos...
Eu hoje sei e sinto plenamente
aquilo que o meu avô sentia...

2010-03-24T10:13:00.001-07:00

2010-03-24T03:32:00.000-07:00

Desencanto

2010-03-23T03:49:00.001-07:00

É tarde...
Os anéis não se agradam mais dos dedos,
os casacos estão impregnados pelo mofo,
as presilhas desencantaram-se dos cachos
e do tom pálido dos cabelos
Ah!Pequena infância que não volta mais...

2010-03-23T03:42:00.000-07:00

2010-03-23T03:29:00.000-07:00

2010-03-19T12:30:00.000-07:00

Ausência

2010-03-19T12:24:00.000-07:00

Os papéis amontoam-se sobre a mesa.
Lápis e esferográficas perdem a doçura
e já me parecem sem porquê...
Com o passar do tempo, as folhas amarelam,
tomando para si uma cor de passado...
O vazio se instala perante uma completa
ausência de traços e quimeras.
Há silêncio e pó sobre a mesa
onde os papéis se amontoam
em um arranjo triste.

A poesia da imagem

2010-03-19T10:08:00.000-07:00

A fragilidade

2010-03-19T09:39:00.000-07:00

Canecas de chá
fumegam sobre a mesa...
O tempo lá fora está cinza,
tons de roxos tingem a barra do céu
e meu coração teme a chegada da chuva,
pois, é de papel.

A poesia da imagem

2010-03-19T09:30:00.000-07:00

A poesia da imagem

2010-02-26T03:41:00.000-08:00

Alinhavos

2010-02-05T03:24:00.001-08:00

Na caixa de agulhas e linhas da minha avó,
havia uma linha que bordava cores na infância
e alinhavava o que de ruim poderia vir.
Eu herdei a caixa, mas,
nunca soube como ela,
costurar o tecido das infâncias
que a mim se apresentaram.

Bordo cores variando nuances, mas,
a linha sempre estoura nos alinhavos...
Venho, dia a dia, aumentando os bordados
para compensar a fragilidade
com que realizo os alinhavos...
Na esperança de que o pior nunca se apresente,
na esperança de que o pior nunca possa vir
intimidado pela variedade de cores,
intimidado pela quantidade de bordados...

O labor

2010-02-05T03:19:00.000-08:00

No fogo,
o doce apura o gosto
A fruta serve a polpa
que o açúcar cuida de realçar.
No quintal,
Maria apura o branco
A água lhe serve o meio
que o trabalho cuida de realçar.

A senhora

2010-02-05T03:16:00.000-08:00

A elegância da palavra, a sutileza.
A elegância da palavra, a nobreza.
A elegância da palavra, o porte altivo,
o jeito antigo de caminhar.

A palavra é uma senhora
de extrema delicadeza,
uma senhora de modos finos,
de caráter admirável.
Com essa senhora,
sento-me todo dia à mesa,
nas nossas velhas cadeiras
de espaldar alto.
Assim, costuramos e fiamos textos
que o livro da vida a nós confiou.

A poesia da imagem

2010-02-05T03:15:00.000-08:00

Efêmero

2009-12-11T08:53:00.000-08:00

Eu vou passar,
assim, como passaram
os que vieram antes de mim.
Longe estão meus avós, meus brinquedos de menina,
longe está a casa da minha infância...
Longe estão as costuras, os vestidos de tecido xadrez e florido
Tudo aos poucos se esvaindo...
Os perfumes perdem suas essências,
os papéis amarelam, as fotografias desbotam...
Tudo hoje me parece distante,
tudo parece estar indo,
tudo hoje me parece hoje tão efêmero...

A poesia da imagem

2009-12-07T02:38:00.000-08:00

Ele

2009-12-07T02:31:00.000-08:00

Tenho sentido um cansaço diferente...
Um cansaço de ter que ser.
Que bom seria ter tão somente
a exaustão do ofício ao sol,
do labor braçal.
Mas, ter que ser, diariamente,
quem por muitas vezes já não conheço
tem produzido em mim um cansaço infindo...

Ter que ser tem-me feito
perder chaves ou usá-las por demais
Esse cansaço, esse cansaço
não respeita o sono,
não reconhece o colchão
Usa por demais os verbos da exatidão
Esse cansaço, esse cansaço...

As paredes parecem cada vez mais distantes,
as cadeiras escondem-se sob as mesas...
Esse cansaço põe-me sempre de pé
Esse cansaço, esse cansaço, esse...

A poesia da imagem

2009-11-24T03:26:00.000-08:00

2009-11-23T02:35:00.000-08:00

Cansando

2009-11-17T08:41:00.000-08:00

Sempre caminhei direito,
mas, ultimamente
reconheço em mim
a tendência de virar-me pelo avesso.

A ilusão

2009-11-17T08:31:00.000-08:00

A beleza da curva...
O que esconde ou insinua...
Às vezes, dá vontade
de não terminá-la nunca...